Querência e fé.

Volto a entabular minhas palavras, no mesmo sentido e olhar sobre imagens de aspectos terrunhos 

de nossa gente, pátria, respeito a terra, querência e fé. 

Quantos caminhos por andar... mas mesmo longe sabemos que podemos alcançar um dia.

 As reflexões de tantos problemas que identificamos como uma perda em nossa trajetória, nos trará a coragem e o sabor dos frutos colhidos adiante, "Na benção do campo buscamos o abrigo", n'algum sorriso sincero as forças que refletem o viver. E o respeito - o espelho da alma, florescendo o que à de melhor em nossas vidas- 

Fui benzido no galpão, Por picumã e fumaça

Herdei meu sangue, minha raça ... E hoje me faço eterno...

Para mim e para os meus, Um regalo peço a Deus:

É ser puro feito pedra ou fortaleça meu cerno...

E constatar nas rendilhas que não se aprende na força...

...A mente de cada um, é um mistério... e se desvenda.

E algum que não aprenda pelos tirões do mundo

...Um sentimento profundo Surge de quem se lamenta.

Frente ao altar do campo, velando o clarão do  dia,

Da sanga bebi poesia que escorre em meu cantar!

E em cada desencilhar, n’algum olhar fogoneiro,

Me revela por inteiro, os motivos pra sonhar...

Está no canto altaneiro do "tajã gaucho" emplumado

Que canta em algum banhado as precisões de guardião

E aqui estou em oração na hombridade do canto

No versejar que me acampo, Apeio, e peço perdão.

No sacramento da aurora, benzidos pelo sereno

num potro mouro que enfreno já avistando o caminho.

Se trago um yuyo de vida pra adoçar meus amores

E levo Deus junto ao peito, jamais andejo sozinho!

Gustavo Martins- 

08 de abril de 2012

Romance de Estrada Longa

 

Não sei se lembro direito,
o jeito que era meu pago!
A distância planta ausências
pelas estradas compridas,
e o tempo gasta a memória
groseando o cerne da vida.

Nessa época os potrilhos
nasciam, trocavam pêlos,
cresciam e pelechavam,
com maçarocas nas crinas
pelos fundões das estâncias.

Os touros abriam covas,
apartavam as companheiras
formando xucros rodeios
pra viver nos rincões lindos
das invernadas antigas,
onde cimbravam os laços
na lida das campereadas;
e as mãos do vento passando
tiravam levianas plumas
arrancadas uma a uma
dos pendões dos macegais,
replantando na Querência
nas encostas e coxilhas,
Pastos, trevais e flexilhas
e o viço dos pajonais.

Era assim naquele tempo
a campanha do meu pago!
Até mesmo sem saber,
dormia a paz nos pelegos
fincada fundo na alma
e nos galpões dos campeiros.

As águas puras das sangas
brincavam nos pedregulhos,
e quando cheias, saíam
a campo fora do leito;
empurravam as capivaras
para os tranqüilos remansos
nas beiradas dos lagoões!

Nas recorridas de campos
tropeçavam buenos fletes
pelas tocas das mulitas
metidas rasas no chão,
mansamente refugiadas
na maciez dos seus ninhos,
no vigor dos pastiçais!

Ainda lembro, era assim
quando saí do meu pago!

Quando os tahãs levantavam
das cambotas das lagoas
para as alturas do céu,
e os casais de quero-quero
impeçavam a disfarçar
suas lindezas de ninhos
pelas saliências do chão,
a primavera chegava
trazendo flores e aromas,
vestindo com novas folhas
a nudez dos cinamomos.
A vida naquele tempo
se entretia encismada
nos encantos de si mesma!

À tardinha, os maçaricos,
qual ponta escura de lança,
sempre voltavam do sul,
as asas como panuelos
tremulando no espaço
entre o verde das coxilhas
e o sem fim do céu azul.

Nas noites de lua inteira
o sereno temperava
a voz macia das gaitas,
transpondo o melhor das almas
nas plumas dos dedos rudes,
sonorizando as janelas
pelos botões dos teclados;

as emoções retoçavam
na plangência das guitarras;
e as serenatas sobravam
para o tamanho dos ranchos,
expandindo as notas claras
bem além dos pára-peitos;
e entrando pelos portais
com flecos de estrela e lua,
embalavam os sonhos lindos
de tantas moças bonitas.

Passou tudo à meia-rédea
e quase nada sobrou!

A infância nesse tempo,
tinha mais tempo de ser!
Os guris tinham bodoques,
arapucas e mundéus
gados-de-osso ou sabugo
e o lombo dos petiços
para fazer escarcéus.

Era assim naquele tempo,
mas quase nada restou!

Ficou somente a memória
de um dia de primavera
quando saí do rincão.

O sereno ainda goteava
despencando sonolento
do longo beiral de zinco
na varanda do galpão!

Rondando o varal de charque,
do alto das timbauvas,
as calhandritas cantoras
melodiavam nas gargantas
com timbras de amanhecer,
a mais sublime beleza
que um canto já pode ter.
Distraído do silêncio,
um touro berrava ao longe
mergulhando nas canhadas!

As seriemas cantavam
repetindo as clarinadas
que desciam nas ladeiras
na direção dos banhados.

E no açude "das casas",
traíras soltavam botes
formando lentas maretas
como rodilhas se abrindo
no costado do juncal.

Um biguá abria as asas
como quem quer abraçar,
alguém que andava distante
e acabasse de chegar.

E a melena dos salsos
roçava a grama da taipa
lentamente ao balanço
de uma brisa de setembro!

Emalei poncho, encilhei
peguei cavalo de tiro
mais a mala-de-garupa
toquei a vida por diante
para soltar na estrada,
a buscar não sei o que
na incerteza das léguas
pelos volteados caminhos.

Segui o primeiro rumo
que o corredor apontou;
e o tramerio perfilado,
atilhos junto das cavas
como bigodes torcidos,
mudo me olhava passar;

com um cavalo de tiro,
poncho emalado nos tentos
mais a mala-de-garupa
e a esperança no olhar!

Passavam tropas, carretas,
andejos e domadores,
comitivas e tropilhas,
comparsas de esquiladores,
todos "terseando" esperanças
na ilusão dos corredores.

E a cobiça de horizonte
me distanciou prá mui longe
plantando sinais de fogo
junto de muitas aguadas.

E a cada pouso um recuerdo
se estirava na lonjura:
Apenas quem estradeia,
sabe o que vale um momento
quando as lembranças dão volta
enleadas na ternura
e nas razões que detêm,
tironeando o pensamento
pra o meigo rosto de alguém!

Mas tudo ficou prá trás
escondido na distância
disfarçada de horizonte
sem compreender infinitos!

Até que um dia o caminho
que abriga as poeiras cansadas,
confunde o rastro do pingo
e o coração dos andejos;
e mostra mil outros rumos
pra outros idem buscar,
com seus cavalos de tiro
poncho emalado nos tentos
mais a mala-de-garupa
e a esperança no olhar;
e quem sabe iguais a mim
irão minguando esperanças;
Co'a vida longe do pago
para a saudade voltar! 

Fonte:  Do livro Romance de estrada longa – poemas – Edição: Martins Livreiro – 1995

 *Foto: do Orkut de Eron Vaz Mattos botando um pealo, Na Estância Santa Cacilda.

Autor: Eron Vaz Mattos 
Olhos D'agua/ Bagé

Rancho...

                                                                       
                                                                               

Conheci muitos Antônios, mas aparto dois, por um motivo, ambos moraram em ranchos crioulos.

Construir a própria casa com elementos naturais, é um dos costumes mais fascinantes que temos.

Um deles foi por necessidade, o outro por escolha.

Mas certamente se igualaram na sensação que eu desconheço,

a de viver entre torrões de barro e palha de varzea, levar a vida do barreiro.

Sensação mais crioula que dormir e sonhar embaixo de uma quincha de santa-fé,

só mesmo a de dormir a campo, ou no lombo do cavalo, tropeando.

As dificuldades vividas perdem importância, e nem são lembradas por quem relata:

- Ergui meu rancho onde morou minha bisavó, vivi ali, campereava, domava.

No verão, abria as janelas para entrar o ar da manhã. Lavava o rosto na bacia com água e sabão,

e com a mesma água eu umedecia o chão do rancho. Fechava as janelas antes de sair pro campo,

e quando voltava no mormaço de meio-dia, encontrava minha morada fresca e perfumada do lado de dentro...

Essa é parte de uma conversa que certamente foi esquecida por outros que a escutaram,

que tem assuntos mais importantes para tratar.

Mas eu não pude esquecer por conter alguns aspectos importantes do que foi nossa realidade primitiva, e por serem as verdades de alguém que admiro.

Um desses dois ranchos eu pude conhecer, o outro já não existia na minha passagem.

O jeito foi atirar a ossamenta em meio aos trevos, sobre o pelego, embaixo do pala e o sereno da noite, pertinho da linha.

Pra no outro dia acordar entre pingos de tropilha e badalos de cincerro...

Sinais de um rancho no chão, no ermo de uma invernada

O que restou de um abrigo que um dia já foi morada,

Cinchou o instinto andarengo de quem não pára por nada

Cravou raizes profundas no ermo dessa invernada

N'alguma dobra do campo com sombra boa e aguada

A sanga fica mais perto, murmura na madrugada

Sem mais o vicio da estrada só lhe resta a companhia

Da caneleira copando as horas mansas do dia...

Frederico Souza - Lavras do Sul-

 Fevereiro de 2011

Hoje foi mais que um dia...

                                                                                                                    FOTO: Guto Gonzalez

Hoje!...

Foi mais que um dia de campereada

Cheguei nas casa

Desencilhei, fiz um mate

Segui sorvendo e pensando...

Pensando de alma pesada

Hoje!...

Foi mais que um dia de campereada

Pois vi a vida enquadrada

Desde um extremo a outro

Vi dois cordeiros nascendo

E um terneirito morto

Quando sai de manhã

Soprava frio um ventito

E recorrendo eu e o Vitor

Se fomo até meio-dia

Mas notei que hoje - o dia –

Andava meio esquisito

A tarde empeçava morna

Voava alto a corvada

Era uma tarde nublada

Com jeito de viração

Que angustia o coração

Mas a gente não diz nada

Logo abaixo do rodeio

Vi dois cordeiros berrando

Pela ovelha chamando

Que ao tranco se ia embora

Por sorte foi bem na hora

Que eu ali ia cruzando

Talvez não ouvi-se os berros

Por causa do vento norte

Se ia extinguindo a sorte

Daqueles recém nascidos

Que mal os olhos abrindo

Já iam encarando a morte

Segui recorrendo o campo

Agora mais aliviado

Depois que os dois “bem mamado”

Iam ter força pra andar

Pra poderem acompanhar

A sua mãe no costado

Mas hoje!...

Foi mais que um dia de campereada

E lá na mangueira do meio

Tem umas vaca de ubre cheio

Já co`as teta bem inchada

Que tem que dá uma esgotada

Pra pode mamá os terneiro

Mas Bueno!...

Segui batendo meu basto

Nas cruz da minha tordilha

Quando avistei nas flexilha

Uma polianga deitada

Então fui dá uma chuliada

Recém tinha dado cria

Notei ainda do basto

Que o bichinho era doente

E aquela angústia de repente

No peito brotou ligero

E que a sorte dos cordeiros

Não andava mais co`a gente

Alcancei pro Paulo Sérgio

Que acomodou a terneira

Na cabeça das basteira

Levava a pobre agarrada

E eu com a vaca apartada

Em direção da mangueira

Botamo a vaca no tronco

Tiramo um pouco de leite

Fizemo mamá a doente

Pra vê se a “conchenca” salvava

Mas era pior do que pensava

Mal formada boca e dente...

No constatar o problema

A esperança ficô poca

Não tinha o céu da boca

Um buraco no lugar

E vimo que pra se salvar

Só tendo uma sorte loca

Mesmo assim... foi dado o leite

Por descargo de consciência

Mas digo pela experiência

Embora faça minha prece

Que a pobrezinha amanhece

Bem longe desta querência

Por isso, Hoje!...

Foi mais que um dia de campereada

Cheguei nas casa de alma pesada

Por ver a vida, bem enquadrada!

 Só pude olhar...

E fazer, nada!

Guto Gonzalez - Novembro de 2010

Júlio de Castilhos/RS

No Assovio das Três Marias

Na ponta de uma canhada

Relincha um caborteiro,

Que se parou mais matreiro

Depois de escorreteado,

Ventena redemoneado

Por experiente domador

No sangue leva o fervor,

E o medo do bocal atado

O barroso soberano

Sonava a venta bufando,

Com a “crineira” voando

Contra o minuano “machazo”

“*Três Marias” ganha espaço

Num assovio bem campeiro,

E foi um tiro certeiro

Mostrando a força no braço

Demorou pra se manear

Coiceando as boleadeiras

Mostrando a força grongueira

Do seu extinto animal,

No velho estilo ancestral

As “Três Marias” dos charruas

Mãe desta pampa xirua

Do jeito tradicional.

Com a *manijera na mão

Num verdadeiro escarcéu,

Soltei as pedras pro céu

Nas “cruz” desse desbocado,

Que “se quedo” no banhado

Juntando barro com couro,

Só escutei o estouro

Vendo o barroso boleado.

Aperta irmão paysano

Que o bagual ta bem boleado,

Que no sul do meu estado

Índio não anda de a pé,

Sou herdeiro de Sepé

E não levo desafouro

Bem montado no meu mouro

Nas “Três Marias” tenho fé.

*Manijera- Menor pedra da boleadeira, a qual se maneja a boleadeira.

*Três Marias – Boleadeira

Letra: Vaner Rodrigues e Carlitos de Quadros

São Sebastião-maio de 2006

Foto:Bia Barcellos

Aqui...

O progresso e o tempo novo mataram os rebanhos,
As comparsas de esquila a martelo...
O brete, o rodeio e as marcações porteira a fora.

O rádio emudeceu as vitrolas
E o caminhão matou o tropeiro.
E o homem? E a mulher?

Ah! Estes ainda não...
Os homens e mulheres deste pago
Estão como cernes de guajuvira,
Eretos e firmes, como sempre.
Nas suas almas está guardada
A melhor fibra da raça crioula,
Mantendo, como patrimônio maior,
A honra, a dignidade, o apego ao chão,
Ao trabalho e a honestidade.

A gente do meu rincão
Sabe arrancar deste solo
O seu sustento suado.

Crescemos tranqueando atrás do arado
E conversando com os bois,
Por isso temos o braço forte, as mãos, a alma
E o coração calejados pelo trabalho pacífico;
Conduta que adquirimos pelos ensinamentos
Dos nossos anteriores que balizaram rumos para nós
E montaram o cavalo para defender
E tornar brasileiro o chão onde pisamos
E que guarda as suas cinzas.

Aqui, as nostalgias da campanha
encontram amparo nas cruzes sozinhas
quando debruçam as sombras de braços abertos,
sobre a teimosia dos pajonais...
por essas imagens é que as saudades
ganham estatura de cerros.

Aqui, repartimos a dor em silêncio
porque a alma, quando está ferida,
substitui as palavras pelo idioma do coração

Aqui, a sombra dos cinamomos
É muito mais que uma sombra...
É o lugar onde comungam os mansos e xucros,
Remoendo, tranquilos, nos sóis dos verões,
A seiva natural dos campos onde as espécies se igualam,
celebrando a vida, ao redor das casas.

Apenas aqui o andante descobre
o valor de um “ô de casa”, quando sovado de corredores
bate palmas de esperança na frente do parapeito
e as portas se abrem para ouvir
os seus relatos colhidos nas estradas.

Aqui, a cordeona tem voz de recuerdo;
A guitarra tem alma de pátria e querência.
Os galos acordam as madrugadas
E o cheiro dos campos vem dormir dentro de casa.

Aqui, se conhece a volta certa dos cambões das porteiras
E se entende de laços, arames e tranças,
De potros e domas, conjuntas e jugos,
Arados e enxadas, mariposas e galeotas,
Machados e tiradeiras...

Aqui, as mangueiras encerram os tombos dos pealos
e os comandos de “forma cavalo”,
Os berros das vacas mansas timbram a alma do pago,
Com refrões enluarados de madrugada.

Apenas aqui ainda se ouve,
Nas tardes quentes de chuva,
O tuco-tuco justificando o seu nome
E as calhandras ainda encontram
Varais com charque para temperar o assovio.

Nas noites quentes ainda se escuta
A saparia afiando o canto nas chairas dos juncais.
As esporas ainda riscam o chão dos galpões
E as botas têm o couro queimado pelo suor dos cavalos.

As chaminés dos fogões a lenha
ainda fumegam pelas madrugadas
e, ainda, se pode ouvir as cantigas
das sangas claras, os berros de touro
e a cantoria dos grilos...
As babas-de-boi tremulam nos caraguatás,
hasteando em mastros de espinhos
Os rumos dos ventos

Aqui, ainda se pode ver bombachas remendadas
E camisas feitas de saco estendidas num quarador
próximo à tábua de bater roupas,
nos empedrados das sangas

As mulheres ainda usam sombrinhas,
Lenços na cabeça, para a lida
E ainda bordam panos, aventais, guardanapos...
E ainda fazem pão com torresmo.

Aqui, a sabedoria secular ensinou
que fazendo uma cruz com carvão
sobre os ovos de galinhas para chocar
os trovões não conseguem gorar
e a natureza se encarrega de “descascar” as ninhadas
e espalhar infâncias de veludo nos terreiros bem varridos.

Aqui ainda se usa o macete
e a mordaça para sovar um couro...
e se toma café com bolo frito
nas tardes chuvosas de inverno.

A cicatriz dos rodados que nasciam nas cacimbas,
hoje serve de caminho para a sobra dos aguaceiros
engordar as enchentes.

As vezes, o céu pinga pelas goteiras dos nossos tetos
apaga luas e estrelas...
mas acende, em cada um, a sabedoria e a esperança.

Aqui, a felicidade não tem anéis nos dedos
nem diplomas nas paredes.
Mas se tem olhos na alma capazes de interpretar
as parábolas da natureza...
porque sabemos:
Que o canto matinal dos bem-te-vis
É, na verdade, um diálogo com Deus.

Eron Vaz Mattos/Olhos D'agua

Fonte: Livro "Aqui" -Ensaio Etnográfico - 2003

Gentileza Foto: Eron Vaz Mattos

Outras obras do autor:
- Romance de estrada longa – poemas – Edição: Martins Livreiro – 1995
- Aqui: memorial em Olhos d’Água – ensaio etnográfico – Impressão: Cecom – URCAMP - 2003
- Meu canto, poemeto de campo – Impressão: Cecom – URCAMP – 2004
- Vida adentro, tempo a fora – versos de campo – Impressão: Gráfica Instituto de Menores – Bagé – 2009
- Estampas do pampa – fotos – inédito
- Meu canto II, poemeto de campo – inédito

Relatos...

Reculutando recuerdos num mate de tarde fria, revivo um tempo perdido nas cambotas dos corredores, repassa um sonho estraviado nas grotas da nostalgia, rastreando a saudade grande das invernadas compridas do pensamento.

Tento buscar imagens de um tempo em que hoje tornou- se lembrança, cismando em buscar respostas para tantos caminhos proferidos pelos rumos as vezes perceptível que a vida escolhe, a triste visão de vida do campo, que em vez de gadarias e pingos buenos, só se avista árvores e mais árvores.

E assim me basta relembrar meu pago , das marcações, das campereadas, tropeadas, ruedos e domas, que lindo era, e tão despercebidas passavam as horas. 
“Relatos” o nome ideal para cada dia vivido naquele chão de homens campeiros, de domadores, pealadores e tropeiros.

Gustavo Martins -Dom pedrito-

Foto ilustrativa: Fernanda Simões

Paisagem de campo.

“Poço de balde atulhado

Cerca de pedra caída

Mangueirão hoje sem lida

E cavaco que foi moirão

Só restou na imensidão

- Para caseiro “das casa” -

Um Barreiro, que na ramada

Canta seu triste torrão!”

(Fernando Araujo e Rafael Xavier)

Até pensei em escrever um pouco sobre esse tema... Mas preferi dispensar qualquer linha escrita ou palavras bem colocadas, deixando a gosto e critério de cada um dos amigos e seguidores aqui do Compondo Rastros, para que meditem e reforcem suas próprias visões, sem eu interferi-las.

Então, abram os portais da mansão de suas almas e, deixem seus sentimentos, pensamentos e lamentos se perderem, pelas paragens que já cruzaram!

Rafael Xavier

Santa Maria – Setembro de 2010

PS: Quadro pintado pelo artista Sérgio Cunha e me regalado pelo amigo e parceiro de composições Fernando Araujo.

Compondo Rastros...

É próprio do gaúcho deixar seu rastro nas invernadas, na forma redonda dos cascos.

Nos dias ensolarados em meio ao aroma dos campos buenos de Dom Pedrito, ou em dias difíceis, com frias chuvas de julho, que quando venta do lado 'das casa' empurram o pingo pra longe da estância.

Mas arriscar a sorte é preciso, os caminhos estão aí por serem escritos, o Gustavo Martins e o Carlitos Quadros, ao lado de seus parceiros de oficio escreverão o seu, a seu modo.

Quem sabe os fronteiriços que ainda montam a cavalo para buscar lonjuras, tenham na memória as tuas melodias.

E essas rimas encurtem as jornadas de quem monta por necessidade ou simples gosto em honrar a origem, os privilégios que a fronteira regala, e cobrará aos poucos na constância desse canto.

E embora os dias de chuva ensinem mais, eu desejo que tu componha teus rastros a cavalo, em dias de sol.

“O campo que afago em cada mirada

a luz que retrata clarão de luar,

são verso e poesia na voz quando canto

compondo meus rastros pra um dia voltar”

Frederico Souza

Lavras do Sul, 7/2010

foto: Frederico Azevedo (na sua tordilha/ fim de tarde)